أقلام ثقافية

يعمل الشاعر الأمريكي المعاصر فيليب تيرمان على إنتاج مجموعة شعرية جديدة بعنوان “وجوه”. ويتضافر فيها الشعر مع الرسم. فكل قصيدة عن وجه معروف من الحياة الثقافية، ومعها لوحة هي صورة فوتوغرافية بالأبيض و ألأسود. ومن بين الشخصيات التي كتب عنها تيرمان الشاعر الفلسطيني الراحل محمود درويش، ومثيله اليهودي الإسرائيلي إيهود أميخاي. وأضاف لاحقا قصيدة عن الشاعر السوري الراحل رياض صالح الحسين، الذي عاش في حلب، و توفي في دمشق. و بمناسبة الحادث المؤسف الذي أنهى حياة لاعب كرة السلة الأمريكي كوبي براينت وابنته المدللة السوداء الصغيرة، كان لا بد من إضافة قصيدة. ولا سيما أنه التقاه بالصدفة خلال زيارة له إلى إيطاليا منذ عدة سنوات.

صدفة (حياة في إيطاليا) وصدفة (موت في الجو). وما بينهما تفاصيل عن مغامرتنا مع ما نسميه الواقع والأسطورة. وكما يبدو من القصيدة لكل شيء جانبان. واقع شقي لا يسعنا التخلي عنه، وجانب يوتوبي أو اسطوري لا يسعنا تحقيقه كله.

صالح الرزوق

....................

وأدناه نص القصيدة بالإنكليزية.

Kobe Bryant Competes With King David at the Gallerie dell Accedemia

Philip Terman

The crowd circles the masterpiece,

around and around, wondering

how something this beautiful

can be possible, this perfectly shaped

human that so astounds us we wish

to protect it from the vibrations

of our own footsteps— suddenly,

all eyes shift and stare

at this other familiar figure

of famous flesh and blood,

wearing purple Lakers’ shorts

and shaking toursts’ hands,

a modern hero stealing our attention

from the one we’ve waited in line

to view, all morning and into the afternoon,

the shepherd boy who inquired

of the king about that uncircumsized

nine foot bronze-helmeted Philistine:

Who does he think he is? he spat out:

To defy the ranks of the living God?

So he gathered his stick and smooth stones

and became a stone himself, defending

the civil liberties of Florence, his eyes

permanently fixed, the way Kobe

measures the angle and distance

of the swish, daring Rome.

Now—a torn ligament this time—

he’s out for the season, and some

commentators are suggesting that,

at thirty-seven, maybe he should retire.

I was—weren’t you?—Kobe, scoring

all those points on my parents’ back-

of-the-house b-ball court, shooting

my famous jumpers and foul shots

all day at the splintered backboard

and netless rusty rim until dusk

blurred into dark and the ball

shattered one of the garage windows

and my father yelled that was enough

for the day. Meanwhile the future king

maintains his hurling position,

the muscles preserved, we hope,

for as long as marble lasts.

2020